Conduzco a una velocidad razonable que me permita marcar la tarjera a las 8:00 horas a.m, momento del día en que alguien determinó que debo empezar la transacción de mi las horas más productivas de mi vida por algunos papeles impresos que puedo canjear en la pulpería (jumbo, lider, falabella, o cualquier multinacional que enriquece indudablemente a las 12 familias más poderosas de Chile) por comida, ropa o necesidades según la televisión debo, DEBO satisfacer.
Betterman de Pearl Jam suena en la radio de mi pequeño auto, paso un sobresalto y luego otro mirando a los carabineros con cautela, no es que no lleve documentos, tampoco que exceda el limite de velocidad permitido, es que ellos usan un uniforme bien diferente al mío, es que a mi me gusta cuidar y a ellos pegarle a la gente como yo. Es que me asustan de forma refleja, porque hace tiempo que dejé de creer que están para protegerme, probablemente luego de escapar cuando me perseguían con lumas por gritar que quiero una sociedad más justa.

Los kilómetros se acortan, sólo me queda atravesar un cerro y llegaré a Azkaban, a la Isla Siniestra, a mi lugar de trabajo, uno donde hay personas que piensan diferente, y el cerebro pareciese funcionarles de un modo tan chocante para la mayoría que prefieren mantenerlos encerrados, aun sabiendo que con algunos medicamentos pueden respetar los límites impuestos por la sociedad.

Yo tambien pienso diferente a la mayoría y está comprobado, no voté por ejemplo por el presidente electo a quien considero un...una persona que no es digna de mi confianza. ALguien que no quiere el bien común, probablemente porque posee muchos intereses con la parte empresarial de este fracturado Chile, la que por definición se basa en la competencia...Ah...esa palabra me molesta, la competencia es el primer peldaño hacia el individualismo y la guerra.

Marco unos minutos antes de las 8:00 esa tarjeta moldea mi conducta a su antojo, como lo hizo alguna vez la profesora del kinder, la de primero, enseñanza media y universidad. Con tanta advertencia, era de esperar que comprendiera que es importante llegar temprano. Subo la escalera que da hacia la oficina, me someto al sistema del modo que escogí; cuidando a quienes por algún desequilibrio en la homeostasis requieren de un equipo de salud. Me entretaron para eso durante unos 5 años y afortunadamente siempre engaño al sistema, pues no recibo sólo billetes impresos por la renta de mi energía, conocimientos y aptitudes, me llevo gratis las sonrisas, los halagos, los abrazos y el cariño de los pacientes.
Hago mi boicot diario, mi propia revolución, sin gritar estruendosamente, quién dijo que en mi trabajo no podría ser capaz de ser quien soy afuera, si aún sigo sintiendo que el sentido de mi vida se cumple cuando ayudo a los demás por amor al arte, por la energía impagable de saber que un desconocido me da su cariño sólo en respuesta al que he dado yo. Cuando noto que la esencia humana es más buena de lo que parece, más inocente y desinteresada, en la gran mayoría de los casos.

La distribución de salud de este lado de la tierra, al sur del mundo, en Chile, un país largo y estrecho lleno de recursos naturales explotado por capitales extranjeros, sigue siendo absolutamente inequitativa. Cientos de personas atestan la posta central, reciben atención deficitaria en el piso, mientras el lujoso suelo de la clínica alemana huele a fresas, brillante como un espejo, sus camillas están desocupadas. Los usuarios de la clínica alemana no suelen enfermarse, a ellos les han enseñado algo que se llama autocuidado, algo que se enseña en colegios con nombres raros e impronunciables para los que asistimos al liceo A-10. Ellos tienen el conocimiento y el resto, los factores de riesgo y mil y un maneras de potenciarlos.
La salud, en nuestro país no anda mejor que la educación, es decir, es absulutamente INEQUITATIVA, INMORAL y CARENTE DE ÉTICA. Y la ecuación causa-efecto, parece explica en gran parte el fenómeno, que no tiene nada de extraño por lo demás.

Lo que Chile necesita es educación y salud gratuita, creerán que es demasiado lo que pido, pues entonces agregaré también vivienda, y entonces sólo recién entonces empiezen a mencionar señores del gobierno algo parecido a "Medicina Social", no se metan con conceptos que no entienden , porque no viven, porque no sienten lo que vive el chileno promedio que si conoce la micro, que fue a una escuela pobre, que no se extraña de la cruda realidad de la hora de una interconsulta para endoscopía cuando el cancer gástrico ya se marca metástasis pulmonar...
La ironía duele, ahora me duele.

Anfechen.

Si la vida es confusa, quién dijo que lo nuestro debiese ser muy claro, si el mundo no es consecuente y tampoco lo es la luna, por qué debiesemos nosotros ser consecuentes en una negativa inoportuna y frágil.

Si nada es tan seguro ni defenitivo como que mi corazón late más rápido cuando te pienso y sin ritmo fuerte cuando la vida es sólo el fragmento de tiempo que gasto hasta que por fin te vea y sienta tu mano tibia tomando mi rostro..

Si estar sin tí es vivir de una manera precaria, si el sentido de lo que odio y lo que amo se acentúa cuando estamos juntos...
Si mis gritos sólo pueden superarse por los tuyos cuando se trate de reclamar una injusticia.

Entonces, dime ¿Cómo puedo obligarme a pensar que se acabó y que es por nuestro bien? Si nuestro amor tan racional como irreflexivo continúa en mi alma tan adherido como en la tuya...

Aquel momento en que tu única prioridad es que alguien respire, aquella fracción de tiempo en que ni tus fuerzas ni tu conocimiento son capaces de revertir lo obvio.
Aquel espacio de tiempo donde todo resulta en nada, donde cualquier esfuerzo es vano, donde la muerte se estaciona ante ti poderosa e infalible, donde pareciera que no eres más que un niño que desea viajar a la luna en su pequeño triciclo, donde el devolver el flujo sanguineo y el álito de vida a un cuerpo inerte no tiene mayores posibilidades que las de aprender a volar.

En ese momento, sólo puedes exhalar y eliminar algo más de CO2 al viciado aire de tus colapsados pulmones, sólo puedes mirar el mundo de una forma diferente. ¿Eran las nubes tan grises o entristecieron ahora?, ¿Los árboles se mecían de esa forma tan lenta y fúnebre? ¿Era el viento tan frío y yo tan imperturbable?

Escribo y borro lineas por tí y para tí, bordo palabras, las corto y deshago por lo que me generas y lo que no quiero que me generes...
Pienso en todo lo que has hecho y en lo que no, en las alegrias...ah y en las rabias claro.
Y pongo en la balanza lo bueno y lo malo, y francamente no puedo determinar qué es lo que pesa más.
Me cambiaste...te cambie, me mentiste y te mentí. Bueno, fue justo, te hice llorar y me hiciste llorar a mi. Te dejé y me dejaste, traté de cambiar y traste de cambiar.
Intentamos hacer todo lo que podíamos, pero aún así no funcionó, nos amamos a nuestro modo; ñoñamente, estúpida e ingeligentemente. Porque fuimos tan buenos como malos, tan objetivos como subjetivos...tan ridículos como insistentes.
Y porfiamos al igual que cuando protestamos por un mundo mejor, porfiamos con la idea de seguir de la mano a pesar de todo, por siempre y para siempre.
Lástima que nuestro mutuo odio por el capitalismo no fuese capaz de mantenernos juntos, lástima que no fuesemos justo de esas parejas que están años juntos y terminan casándose y siendo jodidamente felices.
Lástima que formaramos parte justo del porcentaje amplio de los que fracasan y pasan a ser un recuerdo que contar para los nietos...
Y claro, odio cualquier atisbo de felicidad, odio cualquier pareja empalagosa..odio cualquier maldita novela romántica.

El frío empaña las ventanas compitiendo y ganándole la partida a mi débil aliento, mis manos se congelan y un púrpura suave se apodera de mis uñas...
Pero el frío físico es tolerable comparado con la forma en que tirita mi alma cuando te extraño, cuando recuerdo que hace unos dos mil días tu corazón latía como el mío, y tu sonrisa me sacaba doscientas a mi. Cuando habitábamos el mismo pedazo de mundo, en una única dimensión y podíamos hablar por cualquier tipo de medio.
Ahora, sólo me queda escribir, confiar en que el aire o donde quiera que estés, donde sea que permanece la energía de los que mueren...que en ese sitio sin tiempo ni lugar, exista una conectividad medianamente decente para leer estas líneas...

Anfechen

Comencé a escribir la historia màs mamona de mi vida, que mutò luego a la màs romàntica, cuando dejè de pensar que los besos en la boca eran una costumbre bastante anti-higiénica. Cuando cambiè las tardes de play station por pasear de su mano. Cuando dejè de rezar antes de dormir y en lugar de ello imaginar que me abrazaba y cuidaba mis sueños.
Cuando jurè que nunca nadie en el mundo podría reunir la amalgama de caracterìsticas que me mantenía racionalmente atenta al beneficio de su compañìa, irracionalmente prendada de su cariño, peligrosamente dependiente de sus abrazos.

Continuè llenando parràfos cuando varios àrboles se deshojaban en cada otoño, cuando muchas flores llenaban de alergia el ambiente, acumulé rosas blancas, rosadas, púrpuras, azùles, e incluso rojas, en mi habitaciòn. Empezè incluso a no detestar las canciones que mencionaban palabras empalagosas como amor o corazón.
Comencè a creer en la existencia del alma,creí incluso ingenuamente saber dónde se encontraba su alma, formulé teorìas de la fortuna que tenía por conocerle, por conocerme él a mí, por habernos encontrado en este mundo tan repleto de personas...

Finalmente, me reconocí jodida e irrevocablemente enamorada de aquel niño-hombre que era tan tibio como el sol de noviembre, tan acogedor como el abrazo que logra secar làgrimas en un alma trizada.

Pero ninguna historia se convierte en best seller con amor, paz, compañerismo y ternura...y al parecer el destino querría que la mía no fuese despreciada por el capitalismo imperante, avasallador y cruel. Miles de conflictos, cientos de resoluciones, discusiones, reconciliaciones...tiempos fuera, etc, etc.

Mi historia de amor se trizó, y comprendiendo a cada autor de novela, comprendiendo a personajes trastornados como el joven Werther, a damiselas dependientes como Julieta...a doncellas fràgiles, asì me quedo. Escribiendo sobre hojas crispadas de lágrimas, con arritmia cardiaca, bloqueos y bradicardias. Patètica, dependiente, y por supuesto, sola.

Pero no es que la soledad duela, pues así estuve 16 felices años, 16 despreocupados y perfectos y libres años. Duele el cambio, la mutación del paraíso en el limbo en ese incómodo espacio inaguantable entre el sí y el no, el "te quiero, pero no te soporto", el "no tengo tiempo para escucharte". El no saber en qué momento, la voz de dulcinea se transforma para don quijote en una pérdida de tiempo...cuando fue que el soñador se convirtió en un ser concreto, vestido de terno y corbata gris, tecleando sin parar, para obtener lo único que entrega el mundo capitalista y por definición conductista; un reforzador que en este caso es calificación, que en el próximo futuro serà un papel azul con la cara de alguien que en teoría fue héroe por dejarse matar cuando joven.

¿En què momento el capitalismo se adueñó de mi anarquista favorito? En què momento me lo arrabataron, al punto de que mi tranquilidad emocional represente para èl una inaguantable y por cierto, evitable, pèrdida de tiempo...

Cierto, nací cuando el país ya era democrático (si es que alguna vez pudiese ostentar ese título), nací cuando este largo y angosto trozo de tierra se encontraba con una fractura conminuta, imposible de regenerar. Una fractura efectuada suciamente, con tanques, militares, violaciones y la máxima demostración de la miseria humana.


Nací varios años después de la DICTADURA, esa misma que el actual gobierno de Piñera y Cia. Ltda., insiste en suavizar cambiándola en los textos escolares por "Regimen Militar". Probablemente, en un estéril intento de alejar los tanques, la tortura, la sangre inocente y el sufrimiento de nuestro subconciente al leer DICTADURA.
Probablemente, esperando que con ello olvidemos la larga lista de detenidos desaparecidos durante el negro y putrefacto espacio histórico en el que la derecha sacó a relucir lo peor que puede hacer un ser humano.
Probablemente, como una forma de tranquilizar sus conciencias y alejar la incómoda disonancia cognitiva que les producen las palabras que dice el curita en misa.


Detenidos por pensar, por creer y construir un mundo más justo, detenidos por trabajar para el bien comun, torturados por soñar con un mundo sin gente muriendo de hambre, torturados por educar y construír viviendas dignas, asesinados por defender al débil.

Desaparecidos, eliminados cual si se pudiese suprimir un número primo del gigante sistema operativo que es el mundo, desaparecidos y desmembrados, cual si la ausencia de un cuerpo pudiese borrar de nuestras memorias la existencia de personas íntegras y luchadoras. Desaparecidos, en el vano afán de intentar acribillar con una bala la sed de justicia, desaparecidos por un montón de seres maquinados que creyeron que un ideal se limitaba a decir "Sí, señor", que creyeron que defender la patria incluía el sacrificio de maltratar a otros hasta lo indecible, sólo porque el patrón mandaba.



Sí, fueron detenidos, torturados, asesinados y luego desaparecidos,pero NUNCA OLVIDADOS. Porque, a una idea no se le tortura, no se le machaca, no se le detiene y mucho menos se le asesina. Porque, nuestros anhelos de justicia se encuentran en el ADN de cada una de nuestras células, y por tanto se heredan. Porque, respiramos la justicia y la libertad en el aire, porque no hay muro capaz de callar un grito, no hay reja que pueda encerrar nuestros pensamientos. No hay bala capaz de asesinar un ideal.

Y así quedó el país en que vivo, fragmentado de forma irrevocable, dividido por un SÍ o un NO, en donde combaten entre sí personas de igual estrato social, unos concientes de que deben luchar para evitar que el patrón se continúe alimentando de su esfuerzo y sangre, y otros, absoluta y tristemente convencidos de que deben entregar su vida y voluntad al patrón, aceptando las migajas que éste quiera entregar.

No necesitamos vivir la DICTADURA para conocer sus terribles efectos y poder despreciarla, no necesitamos conocer esta pseudo y paupérrima democracia para exigir nuestro derecho a defender la tierra y libertad, basta con vivir nuestro día a día, con ser víctima constante de la explotación a la que nos someten para poder escupir un BASTA!!